Generazione zeta

La mia è una generazione di depressi. Il Natale si avvicina e ci innervosiamo; siamo più tristi; avremmo voglia di ficcare la testa sotto le coperte e addormentarci fino al sette gennaio, giusto in tempo per vedere la Befana che si porta via sulla sua scopa turbo con abs, radio cd e quadruplo airbag (si è modernizzata) alberi illuminati, presepi, panettoni smozzicati, torroni sbriciolati, carta da regalo stropicciata, cenere e carbone. “Jingle Bells” ci stizza la nervatura; “Tu scendi dalle stelle” ci provoca orticaria. Se abbiamo ricordi molto tristi, questo è il periodo adatto a rispolverarli. Se, fortunati, non ne abbiamo, pensiamo ai Natali futuri, quando SICURAMENTE ne avremo e ci deprimeremo ancora di più. La mia è una generazione di pessimisti; e non è che non ne abbiamo nessuna ragione, ma a volte esageriamo. Ogni anno diciamo che non faremo regali a nessuno, poi cambiamo idea perché “altrimenti che Natale è”; ci sono i bambini; ci sono gli amici più cari; ci sono i parenti più stretti. Allora ci scervelliamo per cercare i regali adatti, a volte ci prendiamo, a volte no, ma inevitabilmente ci ritroviamo sempre per negozi all’ultimo momento, perché, infastiditi all’idea di dover affrontare la folla dei compratori folli, procrastiniamo. Con il bel risultato che alla fine non solo veniamo stritolati dai nugoli di coetanei nevrotici che hanno fatto il nostro stesso ragionamento; ma troviamo soltanto gli scarti lasciati dai più previdenti, che l’otto dicembre hanno già confezionato tutti i pacchetti da depositare sotto l’albero.

A casa mia il Natale è fonte, per me, di stupore. Mentre io, più vado avanti e meno l’abbozzo (quest’anno più che mai perché, vittima della recessione, mi ritrovo anche a lavorare meno degli anni scorsi), i miei genitori, baldi ultrasettantenni, manifestano entusiasmi di fronte a decorazioni, gingilli, statuine del presepe. Ogni anno, ai primi di dicembre, mio padre compra qualcosa di nuovo: un Gesù Bambino in terracotta dipinta; una minicapanna con mini Sacra Famiglia; un Angioletto di vetro con la lucina che cambia colore. Mia madre, addetta alle decorazioni pagane, cerca nuove palline, globi luminosi di vetro soffiato; dopo anni di albero di Natale argento e blu, ha deciso che stavolta lo voleva rosso e oro, e rosso e oro è stato. E non è che lo fanno perché c’è Lollo! No no, per loro il Natale è ancora e sempre una festa, da quando, piccolini, ricevevano arance e mandarini incartati nella stagnola, pentolini di alluminio che si ammaccavano dopo due ore e cavallini di legno che si sfasciavano al primo tentativo di galoppo.

La mia è una generazione cresciuta all’insegna del consumismo. Forse è per questo che il Natale è fonte di stress e non di gioia come dovrebbe essere. Perché fin da piccoli, abbiamo vissuto il Natale come baldoria e regali, ma in fondo i regali non ci mancavano nemmeno nei restanti undici mesi dell’anno.

Per chi invece lo aspettava come…l’Evento, misterioso e magico; come il Giorno in cui era davvero Festa per tutti…ecco, per loro forse questo periodo ha ancora un significato. Mi sento fortunata, perché il loro sorriso mi fa venir voglia di sorridere; il loro entusiasmo mi commuove. E anche io, nonostante sia di una generazione di pessimisti depressi, mi ritrovo a canticchiare, ogni tanto, Bianco Natale. E mi sento contenta.